Elle ne voit
rien venir
elle tombe
dessus
par accident
les flocons
du dessein
reposent là
deux grelots
clairsemés
décrochés
du désir
de
l'empreinte
une flopée
de pourquoi
s’échine
contre
les déjà
elle tord
une question
puis
d’autres
se perd
dans le
pourquoi
du comment
il n'y a
pas de quoi
en faire
toute
une histoire
l’échappée
est
aussi légère
qu'un
escadron
de fourmis
a
l'envergure
d'un petit
pois
ça tient
en équilibre
sur un doigt
la lumière
n’a
qu’à
souffler
dessus
quand
la dentelle
de l’hiver
n’entend
plus
craquer son
rire
elle
s’esquive d’un pas
aussi lourd
qu’un doute
prend tout
ce qui déborde
pour bercer
le poids du monde
mollissant
dans ses bras
Sang mentir
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