Coincé dans ton labyrinthe de parois sombres, tu ne sais pas qu'il te traque, qu'il t'épie, guette le moindre de tes faux pas. Tu ne sais presque rien en fait, tu crois ne pas être tiède et savoir presque tout des petites choses de la grande vie. Tu ouvres grand la petite bouche de ta petite tête de ton petit corps de moineau. Tu renifles tes plaintes, te frotte aux éclats de l'existence, te colle au cul chaud de tes congénères. La rage est blottie sous tes paupières. Prête à jaillir. Elle pourrait naître ou bien mourir. Tu transportes et traînes partout ton foutoir, tu râles, tu régurgites, tu aboies, tu essaies, tu ris parfois. Ton pas est trop lourd. Il sait que tu fais semblant d'apprécier la carnation du bonheur. Tu n'as pas vu qu'il avait changé l'éclairage. Il se mordille les babines, prêt à lécher tes échardes. Il plisse les yeux. Solide, il choisira ta chute. Il est prêt à bondir pour te chier dans les bottes. Il n'attendra pas que tu sois mort pour pisser sur ta tombe. Il a compris ce qu'il faut faire pour vivre.
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